Я проснулся сегодня утром и не смог вспомнить, кто я. Нет, не подумайте, это не последствия беспробудного пьянства или злоупотребления другими искуственными радостями жизни. Просто я состою из слов, слова постепенно истираются и становятся пустыми и бессмысленными, а вместе с ними пустым и бессмысленным становлюсь и я. Потом мне удается утащить где-нибудь свежих слов и я на некоторое время снова наполняюсь смыслом. Однажды я даже смог утащить слова одного совершенномудрого. Не спрашивайте, на что это похоже. И не повторяйте моих ошибок, слова и совершенномудрость не связаны никак.
читать дальшеТак вот, я проснулся и не смог вспомнить, кто я такой. А это значило, что надо добыть на завтрак новых слов и новых смыслов. Я открыл книжку, но персонаж, которому принадлежало больше всего слов вызывал у меня несварение. В качестве десерта или приправы это еще могло бы сойти, но на голодный желудок - нет. Письма и сообщения тоже отпадали, мне никто не писал, а мне нечего и нечем было сказать, чтобы получить немного слов в ответ. Ну и вообще поедать знакомых людей, пусть даже таким образом, не очень прилично, на мой взгляд.
Пришлось на скорую руку соорудить себе завтрак из пары мертвых поэтов и одной научной статьи. Не самый лучший вариант, но лучше так, чем проходить весь день пустым. Вообще слова забавная штука. С одной стороны они никогда не кончаются и одни и те же слова могут наполнить одного за другим многих людей. Или даже не одного за другим, а одновременно. Но вот одного меня два раза подряд они наполнить не могут. И даже не очень подряд. Наверное, слова как наркотики, надо либо чередовать, чтобы не возникло устойчивости, либо повышать дозу. Интересно, можно ли умереть от передозировки смысла? От бессмысленности можно, я почти уверен в этом, причем смерть будет медленной и мучительной. А вот от избытка смысла?... Ну не знаю. Хотя может это будет похоже на фейерверк. Яркий взрыв, слова разлетаются в разные стороны и нет человека. Бессмысленная смерть от переизбытка смысла. Прекрасный парадокс.
Впрочем, добиться этого не так просто. Лишние слова имеют привычку выползать наружу, дождем изливаясь на неудачливых слушателей. Причем, что самое обидное, очень часто эти слова не имеют ничего общего с теми внутри. Видимо это какая-то реакция, в результате которой они выделяются. Вот сегодня на завтрак были два мертвых поэта, я их помню почти наизусть, поэтому они меня почти не наполняют, а опять хочется кому-нибудь что-нибудь рассказывать. Ненавижу это состояние. Во-первых, ладно бы лезло что-нибудь связное, внятное и красивое. Так нет, лезет всякая фигня. Очень не хочется вываливать все это на людей и доставать их впустую. Во-вторых, рядом никого нет. А с печатным словом есть еще один парадокс. На него можно внимательно посмотреть перед тем как отправлять, в отличие от устного, которое нельзя послушать перед тем как сказать, можно разве что представить. А проблем с ним почему-то больше. Может я его не чувствую, может возможность контроля подменяет контроль и расслабляет. Не знаю.
На обед была та самая книга, которая не пошла с утра. Ничего более подходящего не нашлось. На ужин, правда, в итоге ничего не осталось. Поэтому завтра я опять проснусь и не буду помнить, кто я такой. Я устал от таких бессмысленных пробуждений. Но что поделать.